У тоски моей не было вымысла: триста слов
пролетели мимо, поверх голов.
Они были сказаны, но увы,
ни одним не услышаны. Из травы
поднимаются тонкие стебли лжи —
я иду над пропастью не во ржи,
я скрываю истину, что внутри
меня хочет вытеснить.
Тридцать три —
это правда много, но я борюсь
каждый день. И ночью к нему стучусь —
к запирателю смыслов под облака,
что мужчину вылепил из песка
и холодной глины. К нему несу
всё, что недосказано — вдруг спасу
свою душу, голову и мораль.
Как со звоном тонко поёт хрусталь,
так и тот пронзительный вой тоски
достаёт, где хочет. Со дна реки
не просить о помощи — не вдохнуть.
Я себе и пряник, и хлёсткий кнут
чередую вольно. Просить нельзя.
Облака бессмысленно вдаль скользят
по пустому небу. И даль нема.
Я сегодня снова всплыву сама.
У тоски моей не было вымысла
© Copyright: Девочка Витя, 2025
Свидетельство о публикации №125112205504
Свидетельство о публикации №125112205504
Рецензии