О разном одиночестве

Иногда одиночество пахнет недолюбленным детством —
словно на дне груди осталась открытая рана - черная дыра,
и из неё тянется тонкая прозрачная пуповина,
ищущая, к кому прицепиться, кем заполнить.
Ты будто всё время несёшь с собой
маленький насос для любви,
втыкаешь его в людей —
и пьёшь их внимание, пока можно,
но всегда мало, всегда "мне" и "еще",
вечная жажда, вечный голод.
Так пустота притворяется дыханием.
А потом вдруг становится тихо.
Ты себя выхолостила бегом
По запрограммированному кругу своей боли
И осталось только шумно выдохнуть.....
И вот ты выходишь в серое утро —
и в тебе больше нет голода.
Только уединение,
Только чёрные грифельные деревья,
стоячие, как строки без слов.
Туманы ложатся на плечи,
мир становится огромным и далёким,
а ты — круглой, как капля,
как будто тебя снова выдохнули в этот свет уже собранной.
И в этой тишине впервые понимаешь:
ничего не нужно ждать, звать,
потому что всё — уже твоё.