может кому-то захочется продолжить...

Вот мы стоим и ветер нас не гонит от дождя ,               
Не потому что  нет зонта, а нам неважно даже.
А  стих в душе , что  собственно и есть защита и броня,
Не отражает мир в реальности , а просто в роли стражи.

Он сдерживает то, что не вошло реальностью в сюжет,
В той версии где - чашка кофе , счёт ,скульптура .               
Его задача — не добавить в настроенье тон и свет,
А хаос  превратить , в словесную структуру.

Ведь жизнь как линия, имеющая срыв и ритма сбой,
Где каждый день — повтор, но с новым сном и страхом.
А ты ей отвечаешь: "Ну уж нет! Не так! Давай постой!"
Я напишу тебе экспромт  пером и вольным взмахом.

Стихотворенье — это то, чем ты по сути исцелишь себя,
Фиксируя вокруг пространство вымыслов поэта .
Покуда ты ведёшь игру с эмоцией, риторикой  "вождя",
Из слов и букв, метафоры, то — песнь твоя ещё, не спета.

Ты автор "боли", архитектор смысла ,сам себе настрой,
В стихах за слово , не в оплате  серебром и злАтом.
Но ты владелец параллельности иной , её герой,
А значит, можешь говорить о наболевшем том и этом(!)