Вызревают поля, по утру
Облака поролоном проснулись,
И коровы устало бредут
По подсохшему чуть чернозему.
Золотятся рулеты стогов,
Синева на траву налегает,
Из её миллиона сортов
Будет та, что в заварнике тает.
Запах хлеба на блюдце и груш,
Воздух полнится детской надеждой;
Этих мест первозданную глушь
Новый день посещает безбрежный.
Мир теплеет, как в бочке вода,
С каждым вздохом меня обнимая,
Этой осенью как никогда
Захламляется снов кладовая.
И сочится в глухом сосняке,
Наслаждаясь от тени касаний,
Не ручью он подобен - реке
Мерный ток моих воспоминаний
***
© Copyright: Ирина Приданникова, 2025
Свидетельство о публикации №125112205019
Свидетельство о публикации №125112205019
Рецензии