На маяке

Вон, пар идёт от фонаря,
и дождь ноябрьский повсюду,
а там и ветер декабря
сулит огню одну простуду.

И бьётся из последних сил
на маленькой площадке пламя,
и кровь течёт, как эликсир,
и мысли кажутся делами.

Мне вспоминается: живу,
а ветерок мозги полощет,
но я — в режиме дежавю —
вступаю бережно на площадь.

На мне мундир, я стар, я сед,
на шею давят ножки внучки…
Мы "всё прошли"… плюс на десерт
себе желаем по тянучке!

Мы против "жадин и подлиз",
мы — за "иллюзии" и "вечность",
и
ТРОГАЕТ социализм
как нечто, СТОЯЩЕЕ свеч, нас…

Но снова в ритме перебой,
я, вздрогнув, озираюсь тупо
и… "становлюсь самим собой"!

Уж до краёв родная ступа
полна… Но что мне в тех краях,
где даже сумерки плаксивы
и кренится любой маяк
при виде маячка да ксивы!

…Дождь убивает не спеша.
Не ведая границ ресурса,
собой любуется душа…

И правильно! — давай, рисуйся,
пока испытанная клеть
отчасти гасит этот ветер,
и есть ещё чему гореть,
и вечер отрешённо светел.

2013