Мать и сын

Когда-то, в колыбели колыхая,
Смотрела мать на крошечный комок.
И, слёз от нежности своей не утирая,
Шептала: «Расти, мой милый сын, сынок».

Она ждала не славы и не денег,
Не почестей, не громких фраз в ответ.
Она ждала, что сын её — согреет
Собою мир, и принесёт в нём свет.

Что будет честен, смел, душою светел,
Опорою для слабого плеча.
Что будет за слова свои в ответе,
И не свернёт с пути из-за меча.

А сын растёт, и взор его пытливый
Искал в глазах у матери одно:
Чтоб верила она в его порывы,
И что ему довериться дано.

Он ждал, что даже в час его ошибки,
Когда весь мир осудит, отвернёт,
Лишь тёплый свет её родной улыбки
Его поймёт, и примет, и спасёт.

Проходят дни. Сын стал мужчиной статным,
У матери — морщинок белый снег.
Но в этом круге, вечном, необъятном,
Всё тот же продолжается их век.

Он для неё — защита и опора,
Она ему — причал и маяка огни.
И нет священней в мире уговора,
Чем тот, что в сердце сберегли они.