Ты помнишь, на селе стоял июль...
Как ясный полдень, цвет сорочки, и, усталый,
В отъезд мой утренний, твой тёплый поцелуй;
В ногах у нас цветы венки сплетали?..
Но слякоть ноября нам за грехи
Твой разум спеленала плёнкой прочной
...
А, впрочем, я боюсь писать стихи,
Чтоб в них дурное нам не напророчить...
21 ноября 2025 г.
Свидетельство о публикации №125112204035