У поэта пропал вдруг «голос»,
Ему нечего стало «сказать»,
У поэта пропали «мысли»,
Он «оглох» и не может писать?
И закутавшись в теплом пледе,
Утонувший в глубоких подушках,
Он страдает в прострации где-то,
Он лежит неживой как игрушка.
И наполнившись этим страданием,
С опустевшим тряпичным сердцем,
У поэта пропало «дыхание»,
И в хандре не на что‘ опереться.
Его будто убил кто-то,
Он лежит не живой и не мёртвый.
Потому что пропало «что-то»,
И вернуть это «что-то» не просто.
Позовите врачей каких-то,
Запустите тряпичное сердце,
Может строчка родится нехитрая,
Чтобы, хоть на неё опереться...
А пока, в ожидании строчки,
Закопавшись в глубоких мыслях,
Как капуста под гнётом в бочке,
Он лежит в темноте и киснет.
Хандра
© Copyright: Мила Март, 2025
Свидетельство о публикации №125112203984
Свидетельство о публикации №125112203984
Рецензии