Баллада о Безумном Гонщике

Се баллада, что сложил я в кабаке,
Где вино дешевле слез и кровь густа,
Про того, кто мчал на адском рысаке,
Чья душа была, как совесть, нечиста.

Я знаю рев мотора в три утра,
И визг покрышек, рвущих тишину,
И блеск свинца, что ярче серебра,
Когда картечь летит в луну.
Я знаю тех, кто ставит жизнь на кон,
Кто пьет бензин, как терпкое вино,
Чей смертный одр – разбитый полигон.
Им все равно. Давно им все равно.

Он был один из них, тот сорви-глаз,
Чей конь – не конь, а дьявольский болид.
Он гнал сквозь ночь, не опуская фар,
И каждый поворот был им пробит.
За ним – погоня, свора гончих псов,
Сирен проклятый, леденящий вой.
Он мчал от приговора и оков,
Чтоб вечно быть свободным иль – землей.

В его глазах – асфальтовый угар,
В его руках – безжалостный расчет.
Он несся сквозь огонь, сквозь дым и пар,
И знал, что ангел смерти счет ведет.
Предавший всех, кто верил и любил,
Забывший имя, данное отцом,
Он лишь педаль до одури давил,
С безумным и оскаленным лицом.

Он помнил кровь на белом шелке блуз,
И чемодан, набитый до краев,
И горький вкус разорванных им уз,
И шепот мертвых средь ночных ветров.
Он гнал туда, где нет ни зги, ни дня,
Где горизонт – последняя черта.
«Пусть ад меня догонит иль броня!» – Шептали раскаленные уста.

И вот финал. Мост взорван. Путь закрыт.
Разверзлась бездна, ждет его к себе.
Он усмехнулся, болью ядовит,
И бросил вызов проклятой судьбе.
Он не свернул. Он прыгнул в пустоту,
Как камень, брошенный умелою рукой,
Чтоб там, внизу, найти свою мечту –
Свободу, тишину или покой.

Ведь если жизнь твоя – сплошной обман,
И за тобой летят ищейки зла,
Жми на педаль, прорви ночной туман,
И пусть твой путь сгорит дотла