И тишина. Писать уже нет силы.
Лишь за окном метель наш заметает след.
А на душе так скучно и уныло,
Ей завернуться хочется в клетчатый плед.
Быть может, то зима нам настроенье смыла?
Метель нам замела мечты грядущих дней?
И песнь слагается протяжна, заунывна,
Как будто крик на юг летящих журавлей.
Не пишется вот в снегопад ни слова,
Ни строчки в голове – одна пустынь.
Рифмуешь что-то, зачеркнул и снова…
Не то! – листок летит в камин.
Но в этой грусти есть счастливый лучик,
Надежда расцветает средь тоски.
Вот он – момент, вот он – тот самый случай,
Словно зарницы блеск – и родились стихи!
Зима здесь не при чём, она – лишь время,
Что отмечаем мы в календаре.
Быть словотворцом – непростое бремя.
Но пишутся стихи и в декабре.
Поплачем в феврале и расцветаем в мае.
Томимся летом, осенью грустим.
Но всё же, как живое пламя,
И днём, и ночью творчеством горим.
И тишина
© Copyright: Журавлёв Николай, 2025
Свидетельство о публикации №125112203516
Свидетельство о публикации №125112203516
Рецензии