Здесь ему тесно, и душит верёвка с рассветом.
Углы — зазоры, как мелкие щели, бьющие ярким светом, —
пьяный щерит под ромом тяжёлым, льёт в холодный стакан,
ловит искорки, соединяет точки ближних и дальних стран.
Движения, гибкие линии, капельки на стекле —
безмолвная тяжесть, груз в его голове,
и он, заглянув в окно с надеждой увидеть мир,
встретил своё отражение чужим, как эфир.
В глазах его — жидкость, холод и глубина,
морская вода, что держит ночь — былая война, —
тужится, ждёт на пороге завтра и ждёт перемен,
красный закат пылал, теперь темнота меж стен.
Едкий туман ложится, тайны храня загадок.
Листья несутся вдаль сквозь стройплощадок,
тенью скользя по земле, касаясь спящих.
Время — лишь хрупкий миг для всех настоящих.
Груз войны
© Copyright: Рома Чирков, 2025
Свидетельство о публикации №125112203027
Свидетельство о публикации №125112203027
Рецензии