Он неидеален
Местами – белый, пушистый, и всё же...
Он соткан из нитей, в какие сумел
Свои облачить и надежды, и кожу.
Не юн и не стар. В меру нежен, строптив.
Идёт сквозь туманы, метели упрямо.
Не только лицом, но и нравом красив.
Циничен порою и держится прямо.
Без мира иллюзий; – Дурачась слегка,
С ладонями тёплыми – даже зимой,
К себе возвращается ночью домой.
Такой же, как я... но пока что – не мой.
21.11.25
Кохтла-Ярве
Свидетельство о публикации №125112202073