Мой гость Высоцкий

Меня Высоцкий посетил прошедшей ночью.
"Всё рифмы  подбираешь?" - спросил он с хрипотцой,
Задал вопрос мне гость мой полуночный.
Как старый друг, приятель дорогой,

Сел рядом, будто знал меня годами,
Глаза прищурил: «Что ты там писал?»
Как будто знал всех строк моих детали,
Всё то, что я в тетрадке начертал.

Мы говорили долго о людской дороге,
О том, что истина слышна в простых словах.
Совет он дал, правдивый и под стать глубокий:
«Смелей пиши, что видешь в своих снах».

О театре говорил oн, о свободе,
Поведал и о том, как слово удержать,
О том, что истина даётся болью, а не модой
Там, где поэт не может промолчать.

 
Потом серьёзно стал о Музе говорить он:
«Она не каждому даётся — это дар.
Но если уж пришла — держи её за крылья,
Чтоб в сердце отзывалась, будто жар».

И, уходя, меня он тихо обнял:
"За славой не гонись, ведь слава - ерунда,
Чтоб человек, читая стих твой, понял,
что Слово - это то, что поднимает мир со дна".


Будильник зазвенел, глаза открылись смутно.
Мой звёздный гость исчез под дымчатый рассвет.
А кот мой, как всегда, залез под пятки утром.
И сразу понял я — что было всё во сне.


Boris Shade*