А поле пусто. И враги — лишь пыль.
И жалю я клинком пустую твердь.
Прошепчет эхо: «В нашем море штиль...».
Солёный берег. Только я. И смерть.
Мы миг последний разорвём на три:
Мне, одиночеству второй и третий волнам.
Последний друг, клинок, чей поцелуй пронзает до крови...
Но чьей крови?
Ведь кроме самого себя, я в зеркале других не помню...
***
© Copyright: Дэниел Эдуардов-Мунтер, 2025
Свидетельство о публикации №125112108439
Свидетельство о публикации №125112108439
Рецензии