Листья осыпались с огненных клёнов и старых лип.
Помню, их ветки казались мне выше луны и солнца.
Взрослому сложно к несносной хандре ноября прийти,
Не возвращаясь назад на лета, где он к маме жмётся.
Время кострами рябин обжигает фарфор души.
Лунная пыль на висках серебрится невинным снегом.
Старость идёт по пятам и застигнуть врасплох спешит
У фонаря, где стоит на распутье дорог аптека.
В мокром окне, за которым таблетки от всех простуд,
Собственных дней отраженье тускнеет в неоне едком.
Хочется в памятный май, где пионы в саду цветут
И у меня, и у пишущей письма с небес соседки.
Скорбно оплачет людские утраты предснежный дождь,
За капюшонами спрячет прохожих тоску на лицах.
Добрая сказка, когда ни зимы, ни чудес не ждёшь,
В городе, ставшим на осень роднее, вот-вот случится.
В городе, ставшим на осень роднее
© Copyright: Кристина Денисенко, 2025
Свидетельство о публикации №125112108118
Свидетельство о публикации №125112108118
Рецензии