Говорят...

Говорят, судьба — не просто судьба, 
А поле, где ты пишешь свою историю. 
Но позволь спросить, ты уверен? 
Что не оборвётся она на полуслове?

Где же чертёж, где разметка, где грань, 
Где кисть, что рисует невесомость, 
И на странице — где смех, вдруг печаль, 
Появляется, как призрак неизвестности.

Я писала сюжет про взросление, свет, 
Про глаза, что смеются, и руки, что греют. 
А в финале — пробел. И вопроса ответ: 
«Почему?» — он как ветер в пустой галерее.

Может, звёзды сбились с пути на лету, 
Может, время решило сыграть не по правилам. 
Только знаю, писала я судьбу, 
А оказывается — не имела права я.

Заблуждение, что мы пишем свою роль, 
Нам оно предназначено судьбою. 
И порой нам бывает слишком больно, 
Слишком, чтобы просто быть собою.

Вердикт: мы лишь игрушки в руках судьбы, 
И это неоспоримый факт, скажу я. 
Но даже в плене начертанной тьмы, 
Мы учимся жить, себя меняя.