Волки

Немного тупоумия на вечер,
И малость протрезвления на утро,
Когда, как есть, ты умудрённый Будда
И для тебя ничто людское вече.

Автобусы приходят и уходят.
Картошка превращается в какашку.
Что наша жизнь? Фарфоровая чашка
На затонувшем, на хрен, пароходе.

Что наша жизнь? Вот этот умывальник,
Что будит Будду на поля печали.
Что там вначале было? Ломтик чая -
Закончится, как пить дать, наковальней.

Я обнимаю дерево, волнуясь,
Целую заковыристые руки.
В конце концов от глупости иль скуки
С ним буду спать, пока вконец не сдуюсь

Ждать что-то там от глупого растения,
От кладбища людей вселенский праздник.
В театре есть такая штука - задник.
Вот там и замочили Воскресение.

Белеют косточки как парус одинокий.
Снежочек падает задумчиво как-будто.
Побреется, покушает наш Будда
И снова обивать судьбы пороги.

И будет день. Тупой как - "Что такое?"
И будет ночь. Остра как зажигалка.
И нечего жалеть нас, хоть и жалко -
У нас есть член с любимою рукою.

14.11


***

Творчество - медитация.
Иначе ничё не получится.
Вот ты включаешь рацию -
И ждёшь. На х.я мучиться.

Строчки придут алмазами,
В тонкой оправе золота.
Ручку берёшь сразу и
Всё у тебя здорово.

Если же сам - фигушки.
Только др.чить попусту.
Тут вот такая фишка -
Творчество голос пропасти.

Эхо из подземелья,
Ухо из зазеркалья.
Так что давай, Емеля -
Печка домчит сама

14.11


***

Бродят волки по деревне,
Ищут что-нибудь пожрать.
Дружелюбно смотрят в окна
И подмигивают нам.

Мы с приятелем намедни
Закатились под кровать.
Там у нас припасов стока
Что вообще всё по х.ям.

Волки вежливо стучатся,
Терпеливо ждут вокруг.
Им бы косточку, не больше,
Да хранит вас Саваоф.

Мы с приятелем и часа
Не боялись этих сук.
В темноте плюём им в рожи
И смеёмся будь здоров.

Волки ласково качают
Невесёлой головой.
Собирают грустно хворост,
Ищут чем-нибудь поджечь.

Мы нисколько не в печали,
Нам такое не впервой.
Ржём над ними в полный голос,
Ха-ха-ха!

Волки скушали старушку.
Показали нам кулак.
И ушли. Вздремнуть наверно,
Иль деток повидать.

Мы с приятелем в подушку
Обревелись только так.
Поклялись, что непременно
Переедем, твою мать.

14.11


***

Приятель Женька мне читает вирши,
Что хватит пить, айда скорей на лыжи!
Я начинаю муторно гундосить,
Что надо на коньки мне, чтоб отбросить.

Денёк морозный хорошо, конечно,
Что всё так солнечно, опрятно, тихо, снежно.
Какие лыжи, да в мои-то годы,
Когда лишь водка радует урода.

Да эти вот стишки, ну, не шедевры,
Но отдыхают как-то эти стервы нервы.
Конечно, водка хороша водица,
Но я спиваюсь, да, тут можно спиться.

А, может быть, о чём сказал я выше,
Действительно на грёбаные лыжи?
И средь берёзок сочинять в охотку,
А то всё водку, водку, водку, водку...

20.11


***

Мир погрузился в снег...
И снова дыхание вечности,
До ужаса знакомой...
Безмолвно мчат серебряные совы,
И кроме льда нет крова.

Что мы забыли здесь, птенцы морей воздушных,
В просторах замогильных, чёрных, скушных...
Где тонет в проруби разбуженное слово,
И белизна засовом.

Бежишь домой, не до красот чудесных.
Да, это всё безумно интересно,
И пусть поэты воспоют сугробы,
А мне бы чтоб они не стали вместо гроба.
Летящие снежинки в тихом танце...
Я южный, блин, засранец из засранцев.
И думаю морозным утром - Братцы!
Что как бы мне не отморозить яйца.

20.11


***

Я родился в Древнем Риме.
Высью термы Каракаллы...
Поднимаюсь в небо с ними...
Бац! И вот меня не стало.

Где-то в небе... Там скульптуры.
Тоги, свитки, обнажёнкой.
Разукрашенные сдуру,
Как каким-нибудь ребёнком.

А внутри народу уйма,
Шумно, весело, прикольно.
Я гуляю с видом умным,
Мне легко, свободно, вольно.

На мозаики любуюсь
Про Геракла, Одиссея.
На полу, почти целуясь,
Рыбки, птички и растенья.

А потом иду на Форум,
Чьи-то там прибиты руки,
И башка - глядит с укором -
Что же сделали вы, суки.

Всё красиво, не поспоришь.
Дальше - мимо Колизея.
Там работает мой кореш,
Продаёт с лотка бизе.

И опять народу море.
Я заметил, в Древнем Риме
Не посрать спокойно, сорри,
В переполненном сортире.

Хлеб бесплатный для народа,
Коммунизм как есть, свобода!
И квартирки словно соты.
И прекрасная погода!

Ну, и речка где-то рядом.
Море, солнце, итальянцы.
Что ещё, скажите, надо
Для убогого скитальца

По фантазиям беспечным,
Временам, пространствам, жизням...
Вечный Рим, бесспорно, Вечный!
Позабытая Отчизна...

20.11


***

Ты всё ещё живой? Как-будто бы немного.
Седой поэт, художник, недотрога.
Ты всё ещё мечтаешь? Да, как-будто,
Вот вечер, ночь и снова вроде утро.

Ты всё ещё творишь? Как-будто даже слишком,
Начнёшь писать - мыслишка за мыслишкой,
На чёртовой, тупой как смерть работе,
Что не сойти с ума при всём народе.

А с ветром разговариваешь? Как же!
И Солнцем, и Луной, как Елисей у гения у нашего.
И даже невзначай, как розовое Здрасте,
Проснусь во сне и прыгаю от счастья.

Живу, короче. Не всегда, но всё же.
Хотя, на это вовсе не похоже.
Седой ноябрь мне закрывает очи.
Закопан, похоронен, обесточен.

20.11


***

Однажды мать сказала на - Приветик! -
Ты кто? И сразу стало как-то грустно жить
на белом свете.
По чесноку, чуть не рехнулся с горя.
Ну, а она всё - Боря, где же Боря?!

Потом и он ушёл. Брат не был на године.
Не смог. Что б через месяц встретить в другом мире.
Отец, конечно...  В-общем, та ещё картинка,
По существу, я круглый сиротинка.

И, думаю, немного мал по малу,
Как будто тоже мне пора в Валгаллу.
Пить мёд, слоняться по квартире с ними вместе,
Ловя из мира пакостные вести.

20.11


***

Я разбит, как старая игрушка.
Тихо проповедую ей в ушко,
И слегка поглаживаю спинку,
Ах, моя Мариночка, Маринка!..

20.11