Говорить - искусство жить

Как я могу писать про любовь?
О ней уже тонны написано!
Как я могу писать про войну?
Когда она уже снится мне!
Буду, наверно, писать про "тюрьму",
Пока сам "сижу" безвылазно.
В своих мечтах и наяву,
Закрыт сочиненными мыслями.
Не сгорают затеи и рукописи,
И мои, так же, не горят?!
Что-то мною отложено в стопку,
Ведь, это кто-то и когда-то сказал,
За меня, мою же историю...
Кто-то уже и меня написал?

Позаигрываю с репликами
Или с жизнью своею собственной,
А не сложенное в сложное соберу,
Где поглумлюсь над глупостью!
Может, не силён в поэзии или музыке,
Но никто не скажет, что я не пел!
Раб безумный, покинутый музами,
Что сам когда-то сотворил!
Что я жертва своих стишков,
А не создание чьей-то иллюзии!
Никто не скажет, что я не знал,
О том, что такие рассказы были...
Я не дышал, не жил, не сочинял,
А лишь трепал собственные мотивы!

Разве мне скажут, что я не ждал?
О чем-то говорил, не ко времени?
Моя жизнь - не воздух или металл,
У неё есть свой срок и намерение!
Ничего нет важнее несказанного.
Ничего, что описано, бессмысленным.
Каждый, когда-то и что-то, сказал,
В истории они всяко будут записаны!
И ты говори, пока не потерял,
Того, чему отдал особое место...
Пока в разуме холод, потоп, пожар,
В слова обращай всё, что мыслимо.
Ведь тогда не скажут, что не сочинял,
Что никогда и ничего не описывал!