Клинок-Мотылёк

В обители студенческой, на восьмом этаже,
Очаг давно не топлен в холодной тишине.
Сосед мой спит, и грозный храп его, как гром в грозе,
Тревожит думы праздные в полночной глубине.
На кухне тени движутся, устроив свой парад,
А я сижу, утратив счёт и дням, и всем мирам.
В руке моей игрушка – ледяной, опасный хлад,
Её зовут «мотыль», но сталь остра, как ятаган.

Клинок-мотылёк трепещет в руке,
И шёпот лукавый туманит мой взор.
В душевной тюрьме, в глухом уголке
Я сам себе пленник и сам прокурор.
Настанет рассвет, принеся в суете,
И сырость, и крики, и новый обман…
Лишь отблеск клинка на белом листе
Продлит мой печальный и тёмный роман.

Я помню, дева с третьего дарила мне мечты,
Шептала: «Вы загадочны, не то что род людской».
Я ей читал о вечности, о тлене красоты,
Она ж в ответ манила в свой девичий покой.
Но я сказал ей: «Милая, беги отсель скорей,
Со мной познаешь горести, я странник неземной!»
Она ушла в обиде прочь от сумрачных дверей,
А я достал тетрадь и вновь склонился над строкой.

Клинок-мотылёк трепещет в руке,
И шёпот лукавый туманит мой взор.
В душевной тюрьме, в глухом уголке
Я сам себе пленник и сам прокурор.
Настанет рассвет, принеся в суете,
И сырость, и крики, и новый обман…
Лишь отблеск клинка на белом листе
Продлит мой печальный и тёмный роман.

Сосед проснулся, смотрит мутно в серый полумрак,
Бормочет: «Что не спится? Вновь мечтаешь, фантазёр?»
А я ему: «Молчи, мудрец, усни, ночной добряк!
Я летопись падения творю судьбе в укор».
Он что-то проворчал в ответ и снова замолчал,
А в голове моей опять кружится мыслей рой.
За тонкою стеной я слышу чей-то злой скандал,
И только я с бумагой, и с моею тишиной.

Клинок-мотылёк трепещет в руке,
И шёпот лукавый туманит мой взор.
В душевной тюрьме, в глухом уголке
Я сам себе пленник и сам прокурор.
Настанет рассвет, принеся в суете,
И сырость, и крики, и новый обман…
Лишь отблеск клинка на белом листе
Продлит мой печальный и тёмный роман.

Рассвет уж близок... Лист бумаги весь в чернилах пал...
Сосед во сне ворочается, вздыхая тяжело...
А мой клинок... лежит, блестит... холодный, как металл...
Такая, право, повесть... и такое ремесло...