Мой вечер соткан из воспоминаний,
Которые я ещё смог сберечь.
Взросление есть череда прощаний.
Чем старше, тем гораздо меньше встреч.
Безмолвно небо. Собирая души,
Ему, похоже, не дано понять,
Как что-то, подступая к горлу, душит,
Увидев опустевшую кровать.
И каждый раз, с очередным прощанием,
Всё глубже и темнее пустота.
Сплетают жизни ткань воспоминания…
Почти реальность, но совсем не та…
В ней нет тепла, нечаянных касаний.
В них нет звучащих и зовущих слов.
Есть только грусть утраченных желаний,
Иллюзии вновь приходящих снов.
Мой вечер
© Copyright: Дмитрий Исаев 10, 2025
Свидетельство о публикации №125112107506
Свидетельство о публикации №125112107506
Рецензии