Ветер шагает в уютных ботинках,
С модной шнуровкой из зимней позёмки,
Шутит над грустными ритмами Стинга,
И балагурит на снежных задворках.
Крутит пластинку из белой метели
В сонных умах торопливых прохожих.
Что ему, ветру? Он вечное время...
Чужды ему быстротечность и сложность.
Ночь и зима. У кого-то забьётся
Алое сердце от мыслей тревожных...
Кто-то ушел от кого-то...вернётся?
Выстрелом в разум...А ветру ничтожны
Эти пустые и рвущие раны,
Собственнодушно несущие гибель.
Кто-то опять изнуряясь упрямо
Скажет кому-то: а что если грифель
Карандаша, исписавшего годы,
Сточится в точку последнюю. Может,
Завтра все рухнет, не ляжет колода?..
Так все по кругу ломает и гложет.
Ветер, конечно, известный гуляка
Долгих столетий, любого сезона.
Но он довольный судьбой забияка!
Чем ни пример он для нрава людского?
Чем ни пример
© Copyright: Коваленко-Володина Ирина, 2025
Свидетельство о публикации №125112106795
Свидетельство о публикации №125112106795
Рецензии
