Белые розы. Исповедь

Немного теплее за стеклом, в казённом приюте.
Но детские слёзы здесь порой — обычная соль.
Мы спим на крахмальных простынях, в "казённом уюте",
Но в каждом, кто смотрит нам в глаза, мы чувствуем боль.
Нас гладят по стриженым волосам чужие ладони,
Приходят комиссии смотреть, как мы здесь живём.
Но вечером снова гаснет свет в холодном детдоме,
И каждый мечтает в тишине лишь только о том...

Дети без дома, дети без дома — беззащитны сердца.
Снова мы ищем, снова мы ищем в каждом встречном отца.
Взрослые любят, дарят игрушки на пятнадцать минут,
И оставляют, и забывают, и домой не берут...

Серёга писал про нас стихи в тетрадке в линейку,
Он видел, как ломится душа от этих обид.
Мы были для всех, как тот цветок, ценой в копейку,
Который на праздничном столе красиво стоит.
А праздник окончен, гости спят, погасли софиты,
И мы возвращаемся назад в палаты свои.
Мы сыты, одеты и теплом, казалось, укрыты,
Но так замерзаем без родной и вечной любви.

Дети без дома, дети без дома — беззащитны сердца.
Снова мы ищем, снова мы ищем в каждом встречном отца.
Взрослые любят, дарят игрушки на пятнадцать минут,
И оставляют, и забывают, и домой не берут...

Кузнецов тогда сказал:
"Вы как белые розы зимой.
Красивые.
Но никому не нужные, когда мороз ударит".
Мы выросли.
Мы поняли.