Под вечер музыка смолкает.
Пора привыкнуть к тишине.
А жизнь то теплится, то тает,
И снова шанс даётся мне.
Не так тяжёл мной груз носимый,
Под ним я не склоню плеча
И не паду на хлеб озимый,
Устало ноги волоча.
В последний день легонько тронет
Точёным кончиком косы
Седая смерть на крутосклоне.
Не видно белой полосы,
Не видно более и чёрной…
И будто бы меня влечёт
Теченьем быстрой речки горной,
Да прямиком в круговорот.
Ты проводи меня до края,
А дальше, смерть, с тобой нельзя.
Там где-то блещет проблеск рая
И вьётся бледная стезя.
Сюда придя забыт, покинут,
Услышу я, как за спиной
Засов небесных врат задвинут;
И станет тихо. Предо мной…
А что́: кто должен знать, тот знает.
Пока, читатель, насладись,
Той музыкой, что не смолкает,
Разя серебряную высь.
Под вечер музыка смолкает...
© Copyright: Вячеслав Щелконогов, 2025
Свидетельство о публикации №125112106089
Свидетельство о публикации №125112106089
Рецензии