Крепче обняв подругу, горе запью я смутой.
В этом суровом мире, где любой век - минута,
Будем думать о вечном, выкинув Камасутру.
Кто бы мечтал о небе, мы на прилавках утки.
День переходит в вечер, плотно набив маршрутку.
Тьма расцветает смертью - эхом для сводки гулкой.
Утром хроника фыркнет: «Ночью в Косом переулке
Голуби-гои ели синий кусочек трупа»
MRG
***
© Copyright: Гудман, 2025
Свидетельство о публикации №125112105984
Свидетельство о публикации №125112105984
Рецензии