Сын отца

Я – сын отца, а мне – не будет сына,
И без ветвей придётся умереть?
Видать, во мне была плохая глина,
Но суждено в стихах дотла сгореть?

Но я стихам достойный был отец
И не страшился будущей кончиной –
Так будет избавлением конец
О  лжи и лести, стану я причиной…

Писал стихи, и я виновен в том,
Писал по-своему, не как хотели
Стоящие у власти. Был творцом,
И шёл к нему от самой колыбели.

Пусть жизнь моя не стала пирогом –
Горчили дни, как шли ко мне страданья.
Несчастлив тут, но счастлив я в другом –
Я Музе посвятил свои желанья.

Ты говоришь, Москва не знает, нет,
Что нет ко мне зоилов благосклонных,
Меня тогда признает белый свет,
Коль сами станут те в годах преклонных.

А ночь ползёт пиявкой над землёй.
Что я увижу после, умирая?
Я никакой – ни добрый и ни злой
Сейчас… Мне надо жизни, а не рая.

А жизнь моя случилась бы иной,
И не ходил б отшельником в пустыне,
Когда б стихи не взяли глубиной,
Когда слогов и рифм не ведал б ныне.

Но нет… Настал судьбы последний взмах:
Скорей – перо, не надо мне кинжала,
И Муза лишь останется в слезах,
Когда меня с верёвкой увидала…

Ты чашу эту, Боже, пронеси –
Кабак я брошу, стану благородным.
Желаю жить, дурачиться нет сил,
Готов я быть обычным и немодным.

И свой цилиндр я сменить готов,
Готов, как пёс служить стране Советов…
Ты только пронеси, но аромат цветов
Своих стихов вдыхать… Волнует это.

А всё же нет… Пусть будет так, как есть,
И без меня Иония скучает.
Уйду во мрак, себе оставив честь,
И с честью пусть Тартар меня встречает.

Душанбе, 07.10. 2025