дорога — это чёрная лента, которой перевязана ночь.
мы едем прочь от себя, от города, от прочих прочь.
фары выхватывают из тьмы куски леса и знаки "стоп".
я люблю, когда жизнь превращается в этот бешеный калейдоскоп.
в динамиках что-то тихое, про море и про печаль.
ты куришь в окно, и дым улетает в такую даль,
где нас никто не знает, где нет ни имён, ни лиц.
мы пересекаем границы, не замечая границ.
заправки светятся, как космические корабли.
мы оторвались от вязкой, тяжёлой, сырой земли.
кофе в бумажном стакане — топливо для души.
пожалуйста, этот момент, прошу тебя, не туши.
рассвет догонит нас где-то в Брюгге или в Пари.
но пока есть только скорость и эти вот фонари.
я держу твою руку, как будто держу штурвал.
самое лучшее в мире — это когда ты сбежал.
дорога
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125112105704
Свидетельство о публикации №125112105704
Рецензии