Правда

Какая же бывает правда?
Быть может, резкая, как сталь,
Что рубит сгоряча и нагло,
Врываясь в призрачную даль.
Она, как скальпель у хирурга,
Вскрывает гной и лечит плоть.
Пусть будет больно и понуро,
Но ложь не сможет побороть.

А есть другая — как водица,
Что точит камень день за днём.
Она не сразу просочится,
Но всё проявит под дождём.
Она тиха, неспешна, зыбка,
Как шёпот листьев в тишине,
И проступает, как улыбка,
На затуманенном стекле.

Бывает правда, как награда,
Как солнце после долгих вьюг.
Её услышать сердцем надо,
Когда сказал о ней твой друг.
Она согреет, даст опору,
Развеет страхи и туман,
И прекратит пустые споры,
И исцелит от старых ран.

А есть и горькая, как хина,
Что не запить и не забыть.
Она — как страшная картина,
Где порвалась живая нить.
Она приходит без пощады,
Сбивая с ног, лишая сна.
И нет мучительнее яда,
Чем эта истина одна.

Есть правда общая, большая,
Для всех народов и времён.
А есть у каждого — своя,
В которой только он силён.
Одна — в законах и скрижалях,
Другая — в глубине души.

Так разная она... Едва ли
Ответ отыщешь ты в тиши.
Она — и свет, и тень, и бездна,
И спор, что длится сотни лет.
Порой жестока, бесполезна,
А иногда — спасенья свет.