Я — тень у погоста прощанья,
Где ветер шепчет сквозь года.
Крест покосился, без сомненья,
Я шёл... Но вот вопрос куда?
Здесь каждый камень — пепел, прах,
И мох на плитах — знак забвенья.
Ни плача, ни святых причастий —
Лишь тлен и вечное молчанье.
Трава, что рвётся сквозь гранит,
Не помнит тех, чьи кости сгнили.
Всё, что любили, всё, что зрили,
Теперь — лишь ветра пустозвон.
Я — голос меж могильных плит,
Что помнит: слава — дым и пепел.
И даже дерзкий, яркий гений
Смиряется под гнётом лет...
Vanitas vanitatum
© Copyright: Лёха Длинный, 2025
Свидетельство о публикации №125112104751
Свидетельство о публикации №125112104751
Рецензии