Скрипит паркет — рассохшаяся кость,
В углу стоит портрет в ослепшей раме.
Я здесь не свой, но и уже не гость,
Я — тишина меж этими стенами.
Старинный быт теряет имена:
Никто не помнит, чьи здесь стынут руки.
И лишь в окно, где полная луна,
Влетают жизни призрачные звуки.
Мы ищем смысл в течении реки,
В движенье стрелок, в суете вокзальной,
А вечность — это пыль с моей руки,
Лежащая на книге в час прощальный.
Старинный быт теряет имена
© Copyright: Павел Астрахов, 2025
Свидетельство о публикации №125112104607
Свидетельство о публикации №125112104607
Рецензии