Пока костёр моей души горит в огне...

Итак, всем я
Издавна хочу сказать,
Надо просто поболтать.
Надо - сядем у костра,
Чтобы выговорить сполна.

Ведь внимание!
Я - читаемый текст вами,
Я - прослушываемый текст вами,
Я - человек полностью оглядный малый.
Пишу, читаю жизнь свою, как вялый.

И вот опять...
Весь неоглядный год за нами,
Всё проходит, как не с нами.
Быстро я к тому пришёл,
Что стремлением своим возвёл.

Вот я прямо был "артистом",
И с карьерой поэтиста,
И с карьерой технориста,
Музыканта, программиста,
А теперь и к вам "любиста"?

Ночь настала, днём мне светит...
Мучаюсь вопросом я,
И терзаю я себя -
Нынче сразу обнимаю
И пьянею вдоль, скверня.

И что правдивей любой лжи?
Что вам этакой поэт души?
Да чтобы он правды доложил?
Просто жил и не тужил,
А теперь и просто души лил?

Всё чернея этот разум,
Пустословием своим
Мозги он ваши покрывает,
А вы всё помните - своим рассказывает,
И заполняясь той чужой энергией души, что он в вас закрадывает...

Ты не ведись!
Послушайте, не вам она принадлежит.
Коль правда истолкованна из уст словами,
Адрессованными к вами,
Всё может быть и неискренним в обид...

Слова поэта - душа поэта,
Он может обмануть кого-то,
А может и зачеркнуть кого-то,
А может и уберечь кого-то
От старой присказки народа.

Что истолкованна была ими давно...
Я вроде и не мерю на себе лица,
Я вроде и не вешаю какого-то нелепого лапшиста,
Я вроде не пишу слова пустые, как бездниста,
Но каждый раз я ощущаю себя "бедным" к своим лицам, точно убийство.

Хотел бы я себя изменить,
Коль душу я хочу свою забыть,
Писать и помнить от души лишь весёлые,
Добротные дороги, а не "истины", ума лишённые
И убийственной горечью наполненные.
Я просто хочу спокойно жить...

И завершив свой разговор,
Я попрошу вас к себе в обид...
Когда весь мой костёр испепелит,
Я попрошу вас быть угарными, но и дряхлыми, хоть и не сполна,
Чтобы вы помнили о том мне, кем был и Я в свои "прекрасные" бывалые времена...