Священная Земля

В веках, где время – серый змей,
Свернувший кольца бытия,
Лежит, раскинувшись вольней
Всех карт, священная земля.
Её простор – не мера вёрст,
Но вздох души, что ищет высь,
Где каждый холм – вселенский мост,
И ветры шёпотом клялись.

Здесь степь, как медный океан,
Под солнцем плавится, звеня,
И древний скифский истукан
Глядит в преддверие огня.
Ковыль седой, как прядь веков,
Струится в мареве дневном,
И воздух, прян и бестолков,
Напоен вечным колдовством.

А лес, как сумрачный собор,
Возносит к небу хвойный шпиль,
Где мхов таинственный узор
Сплетает сказку, быль и гниль.
Берёзы, девы в белизне,
Ведут безмолвный хоровод,
И в их звенящей тишине
Душа Отечества живёт.

Поля, как свитки письмена,
Где плугом выведен устав,
Хранят иные времена
И мудрость вековечных трав.
Здесь рожь, склоняясь до земли,
Целует прах своих отцов,
И вьются в маковой пыли
Виденья будущих венцов.

Нигде лазурь так не пьянит,
Как в небесах её озёр,
Где опрокинутый зенит
Ведёт с глубинами свой спор.
Нигде так скорбно и светло
Не плачет иволга в ночи,
Как будто вечности крыло
Коснулось пламени свечи.

Она – не суша, не гранит,
Но ткань из боли и мечты,
Что в каждом сердце говорит
На языке немоты.
Она – тот внутренний магнит,
Что тянет нас к своим корням,
И в генах огненный транзит
Передаётся сыновьям.

Мы в ней – лишь отзвук, краткий стон
В её симфонии большой,
Где колокольный перезвон
Слился с мятущейся душой.
Мы – капли в реках, что несут
Свой бег к неведомым морям,
Но верят в тот святой сосуд,
Что дал начало всем смертям.

И пусть иные берега
Манят уютом суеты,
Её суровая пурга
Дороже райской красоты.
В её метелях – белый стих,
В её морозах – духа сталь,
И взоры праведных, святых
Глядят сквозь временную даль.

Она – предвечный циферблат,
Где мы – лишь стрелок краткий ход,
Но каждый миг и каждый взгляд
В её историю войдёт.
Мы дышим ею, как судьбой,
Вплетая в помыслы и речь
Тот образ, что хранит душой,
Чтоб вечно помнить и беречь.

Так пусть же вьётся путь земной
Сквозь бури, славу и позор,
Она останется страной,
Чей дух объемлет весь простор.
И в смертный час, закрыв глаза,
Мы вновь увидим, как во сне,
Её полей святую вязь
В лучах восхода на холме.



                "Ибо что есть Родина, как не молчаливое знание души о своём истоке?
                Она не вписана в границы на картах, но высечена в геноме памяти,
                где шум лесов и шёпот ковыля становятся голосом предков.
                Мы уходим, чтобы вернуться, пусть даже лишь в последнем выдохе,
                ибо человек — это стрела, выпущенная из лука родной земли,
                и как бы высок ни был её полёт, она вечно помнит о тетиве, давшей ей путь."