Мой Бог

Я искала Бога. Долго. Средь пыльных книг
И в шёпоте чужих, усталых литургий.
Я шла сквозь пустоту, где каждый миг
Был шагом в никуда, под хохот вьюг.

Искала в тишине, в сиянье звёзд ночных,
В величии соборов, в блеске алтарей.
Но находила лишь молчанье стен немых
И холод образов, что были всех мертвей.

Нашла. Не в храме, не в пророческих словах,
А на Голгофе, средь проклятий и камней.
Он был распят толпой, изранен, в кандалах,
И взгляд Его был всех пустынь больней.

Рыдала. Слёзы жгли, как горькая смола.
И мир вокруг померк, и свет пошёл на спад.
Я хрупкими руками с креста Его сняла,
Туда, где пахли миррой травы и закат.

Омыла раны. Кровь мешалась со слезой.
И каждый стон Его мне сердце разрывал.
Я говорила: «Ты живой, мой Бог, живой…»
А Он в ответ молчал, но всё мне отдавал.

Открыла сердце. В нём — ни страха, ни оков.
Лишь тихий дом, где Он отныне будет жить.
Как входят в гавань, Он вошёл, после штормов,
Чтоб вечностью моей израненность лечить.

Теперь мы вместе. Он во мне, а я — в Его лучах.
И крест тот страшный стал началом всех дорог.
Мой личный, найденный, спасённый впопыхах,
Живой и настоящий. Мой Бог.