Часовых дел мастер

С утра, запутавшись в сетях
седой арахны -
полночный бражник шелестит
о банный веник...
На увлажнённых простынях,
в тени веранды,
напившись квасу крепко спит
святой бездельник.

Светло и пусто в голове,
тепло и сухо.
Зайчишка солнечный снуёт
по водной глади.
В обетованной синеве
ручная муха
осанну вечную поёт               
речной наяде.

Кузнечик чинит циферблат
земного полдня,
мокнув горячие усы
в росу с припоем,
как-будто век уже стоят
себя не помня
его античные часы
с протяжным боем.

Как умудрённый часовщик
тугим пинцетом
приладит к шпульке шестерню
на медный винтик
и зачарованно трещит
весь день фальцетом
под мезозойскую броню
загнав будильник.

Трещи ж, трещи, мой добрый друг, -
мой милый Моцарт! -
паси заблудших сих овец -
авось спасутся... -
пока  мещанский их досуг
дожарит солнце
и сварит борщ Молоховец
вращая блюдце.

Заговори мой тёплый труп
"турецким рондо", -
соснувший в полдень на тахте
в тени веранды,
пока доваривает суп
из нас природа
и песнь заводят в животе
киты и манты.

Пока бессмертием души -
твоим и нашим
до помраченья упоён
бесславный полдень -
спеши - мой гений - не спеши,
а смерть всё дальше -
всё глубже долгий этот сон -
всё ближе осень.

Всё неизбежнее зима
и тише голос.
Всё глуше обморочный пульс
звезды в колодце.
И не сойдёшь уже с ума
взирая в космос.
И не заплачет Иисус
о богомольце.

И над зимовьем кузнецов,
как над слободкой -
из труб берёзовый дымок
взойдёт отвесно,
как-будто век часовщиков
такой короткий,
а сон счастливых дураков
продлится вечно.

   ноябрь 2025г.