Холсты ночного ноября

Владеет миром сумрачный ноябрь,
Последний лист срывая, как печать.
Он тучи ткёт из тьмы, как вечный дикарь,
Чтоб свет дневной по-новому топтать.

Его холсты бессмертны, как смола,
В них тонет взгляд, не находя границ.
Земля под ним безмолвна и гола,
Туман сокроет правду ради новых лиц.

Ночь в ноябре – как бархатный мешок,
Где спрятан мир, где каждый звук затих.
Идёшь на ощупь, сделав шаг, прыжок,
И эхо тонет в зарослях глухих.

Фонарный луч – дрожащий светлячок,
Проглоченный бездонной пастью мглы.
И кажется, что времени толчок
Засел в плену у застывающей звезды.

В такой ночи не видно и следа,
Лишь пустота царит – везде, но не всегда.
Она густа, как сладкий сироп,
Застывший в чаше стынущей земли.

Ведь в той тиши, где властвует печаль,
С небес срывается умелый пух.
Сперва один, летящий как-то вдаль,
Потом второй, захватывая дух.

И вот уже их кружит хоровод –
Бесшумный, лёгкий, будто волшебство.
Идёт не снег, а новая жизнь вод,
Природы тайное, святое торжество.