Он не носил доспехов и плаща,
Не мчался в бой на огненном коне.
Но мир вокруг, как будто трепеща,
Вдруг замирал в звенящей тишине.
Он видел чудо в капельке росы
И таял мрак, прильнувший на стекле.
И замедлялись старые часы,
Когда он шёл по выжженной земле.
Он не дарил алмазов и шелков,
Не обещал ни замков, ни корон,
Но приносил букетик васильков,
В котором был весь летний небосклон.
Он говорил негромко, не спеша.
Слова его, как музыка, текли,
И в них жила огромная душа,
Что видела все таинства земли.
Он был как сон, как отблеск божества,
Как тихий шёпот позабытых слов.
И в нём жила вся прелесть волшебства
И вся печаль несбывшихся миров.
В его глазах — туман седых морей
И отблески далёкого костра.
Он был из тех немногих "дикарей",
Кто верил в силу света и добра.
Он был из тех немногих дикарей
© Copyright: Кожевников Алексей Геннадьевич, 2025
Свидетельство о публикации №125112102537
Свидетельство о публикации №125112102537
Рецензии