Поэты

"По набережным серых наших рек
люблю слоняться: осени парчу
в упор уже не видя, как на грех,
себе «аудиторию» ищу.
Наивный, вероятно, идиот, —
я просто тупо жду, пока она
сама меня однажды не «найдёт»
с энергией и весом колуна.

А дома — по соседству, за стеной
ещё один такой живёт… п-паэ-эт…

Ни разу не здоровался со мной!
Поверьте, никогда — за много лет!

Покойно тих, как мутная вода.

…От голода доходит? — ничего…

И палец я о палец никогда,
ни разу
не ударю
для него!" —


вот ТАК вот…

  И симметрии краса,
 и скука справедливости, хоть вой,
на долю выпадает, как роса,
 с извечною по берегу ходьбой.

Но, главное (признайся же), терпя,
как пытку, ежеутреннюю тишь,
он пишет — «гениальнее» тебя!

И этого — ты точно не простишь.


…Не сея — жать?!

Тот век уж миновал;
теперь эмблемы фондов семенных
и башенку венчают, и подвал
приметами времён совсем иных…

Доносятся гудки и детский гам,
груз лет висит на совести, пудов…


но ты — бредёшь по серым берегам
и хмуро шепчешь: "Хоть бы он подох…".

2016