не в рифму

заученно, напрасно, на излет,
совсем не в рифму, строками наружу
ложится стих, как будто вечный гнёт,
на чистый лист.
в жару, в дожди и в стужу
легко писать о том, что было там,
в прошедших днях бушующих пожарищ,
в скупых на жалость строчках телеграмм,
и в письмах, не отправленных.
товарищ
лежит покойно  средь ночной росы,
сумев уйти от пули дуры к звёздам.
а ты, так и не дав ему воды,
стирал со щёк предательские слёзы.
заученно направив автомат,
отправил трассер выжившему небу.
а Бог не даст за бой тебе наград,
довольно зрелищ, быть добру и хлебу.

весна пришла, пора побед над злом,
и нет причин казнить себя на милость.
а все вокруг внезапно изменилось,
и эта рощица, и твой далекий дом...
ты не хотел ни жить, ни умирать,
ни быть убитым и ни стать убийцей.
вчера пришлось во всех врагов стрелять
чтоб день и ночь тобою стали квиты.
напрасно ветер дует на излет,
в душе давно застыли спиртом раны.
твой ангел грешен, небо пьёт и пьёт,
и жжёт глаголом веси, нервы,
страны.
ты потерпи, немного лишь.
чуток.
война войной, а небу тьма да месяц.
и дай товарищу воды один глоток,
пока весна победно солнцем светит.