Стыла постель, и стены хладели,
Кровь в моих жилах похожа на лёд.
Тянутся дни, а за ними недели,
За ними тянусь, как подтаявший мёд.
Пол обвалился, и старые раны
Вновь кровоточат в завалах тоски.
Я расставляю по дому капканы,
Чтобы чужие не смели войти.
Двери прогнили, разбиты все окна,
Крыша в пробоинах, нет чердака.
Вновь собираю пушистые стёкла,
Не допуская в домУ бардака.
Свечи потухли, пугливые ветром.
И снова берусь прибирать старый дом.
Завтра он может стать грязным пеплом,
С ним я останусь, пусть даже и льдом…
Я отсылаюсь к себе, это правда.
Очень хотел бы завалы прибрать.
Но ведь внутри не видно ландшафта,
Видно осколки себя, кем не стать…
Внутри себя
© Copyright: Евгений Фос, 2025
Свидетельство о публикации №125112100234
Свидетельство о публикации №125112100234
Рецензии