Поправка

Хотелось бы внести поправки,
но только, говоря по правде,
чем ни заполни пустоту,
она останется пустою.
(Имея внутренний статут,
и я чего-нибудь да стою
перед лицом высоких лиц.)
К чему ведет паденье ниц
перед законом вдохновенья,
когда вчерашний демиург
без риторических фигур
мир создал за одно мгновенье?

Вот так и я: сплетаю тюль;
а за окном горит июль,
кузнечики стрекочут в травке,
на дачах дачники снуют,
дрозды поют, кругом уют.
Мир не нуждается в поправке.

На лицах нега и тоска.
Из-за соседнего леска
выходит лайнер на посадку.
К средине дня – в квартирах жар.
А дачник смотрит на посадку
и думает про урожай.

Не высоко, но и не низко,
и гладко, как у обелиска,
его лицо. Что я пред ним!
А он меня дарит улыбкой.
Да он мне ближе всей родни,
мне он не кажется ошибкой.

Так что же нужно исправлять?
В менять обратно е на ять?
В конце концов, какое дело
мне до поправок и замен,
измен коварных Мельпомен
(трагедия мне надоела;
хотя я в ней не вижу зла,
но это точно – песнь козла),
уж лучше тюль – нитье и спицы!
А мир и без меня сотрут.
Пускай на мой прилежный труд
глядят возвышенные лица.

Но с легкой трели соловья
хор переходит в соло – в Я,
и вот на острие булавки
мне выпадет прочесть, что лесть
бессильна там, где знают честь,
а честь – не требует поправки.