***

Старший месяц зимы,
Неугодные сны,
Прощальный антураж,
Февральский снег винтаж.
О чем? О мармеладе,
Возможно о помаде,
Но чаще о цветах-
Букетах, ландышах.
А хочется о воле,
О той любви до боли,
О взгляде, что убил,
И тут же воскресил.
Невольные желания,
Всегда без опоздания,
И я им ни чета,
Все к черту, суета...

     Пустота

Смотрю на этот мир,
С его озлобленным оскалом,
И не могу понять,
Куда любовь пропала?

Ведь каждый Божий день,
Люди живут как тень,
Хотя без кроны, это пень,
Чёрная тень, совсем не сень!

В тревоге плюнув на любовь,
Все ищут внешности покров,
В чём вышел в люди, что купил?
Крестом святым себя не осенил!

Пропало поколение в мгновение,
А дальше, больше без сомнения.
Мы топим мир, мы разрушаем,
Мы души топчем, а плоть обогащаем!

Забыли, что такое совесть,
Руководит мамоны повесть...
И пишем лишь по клавишам стуча,
Откинув рукописи - зияет пустота!

        ***
Боже, как давно это было,
Тогда и солнце иначе светило,
Тогда от людей отскакивали тени,
Брели они на луг, как тучные олени!

Смотрели тогда памятники, и девушки с картинки,
А народ их не видел, словно они невидимки,
Цокали лошади о камни, искры отбивали,
Ещё местный кучера крупы плетью ласкали.

Шляпы и боа, манто и накидки,
Им рукоплескали, "театры" из кибитки!
И каждый поворот, как водоворот,
За углом поп молится, лбом "баклуши бьёт"..

Это было, было, двести лет назад,
Нам остались грёзы, да цветной закат,
Тени приручились, и у ног завились,
На луга теперь волки устремились...