Поэт идёт меж громких городов,
Но тишина — единственное место.
Толпа читает строчки, что без слов
И ищет в них свой смысл, собирая в тесто.
А он — не здесь. Он смотрит в полутьму,
Где призрак мысли тоньше ветра стонет.
Он посвящён как будто не тому,
И оттого никто его не тронет.
Ему обидно — не за тех, кто слеп,
Кто консервирует сердца в удобный камень.
Жалеет он дворовых псов — их хлеб
Гораздо чище, чем людская память.
Собака взглядом мерит в нас тепло,
И не обманет — в ней нет хитрой меры.
А люди… люди ставят на число
И продают надежды, как манеры.
Поэт идёт — и мир внутри звучит,
Как струны, что дрожат от тайной боли.
И вся вселенная в его груди молчит,
Пока он ищет тех, кто слышит, пусть наравне с бездомною собакой в поле.
в чем смысл
© Copyright: Вячеслав Балашов, 2025
Свидетельство о публикации №125112000939
Свидетельство о публикации №125112000939
Рецензии