О, эти руки, в мозолях, в трудах!
В них – запах хлеба, полевых пропах.
Дай прикоснусь губами, не тая,
К источнику любимой Матери Земли!
Пусть соль запекшаяся, словно, как хрусталь,
Напомнит мне про летний наш янтарь.
Целую труд твой, до крови, до ран,
Как поклоняются иконам в старь!
Ах, эти руки – крепость и стена,
Что от невзгод спасает нас сполна!
Мозоли эти – словно звёздный бриз,
В них отражается вся нашей жизни высь!
Пусть говорят, что это странный бред,
Но для меня – дороже края нет!
В них – вкус свободы, полевых цветов,
И отголосок дедовских стихов!
Целую страстно, нежно, горячо,
Пусть будет счастья полным-полно!
И пусть завидуют все короли,
Что им не целовать мозоль земли!
Мозоль земли
© Copyright: Сергей Митраков, 2025
Свидетельство о публикации №125112009346
Свидетельство о публикации №125112009346
Рецензии