Я так не люблю этот запах поганый,
Что кроет, как сажа, своим ураганом.
Теснит собой мысли, в глуби черепушки,
Зажав твоё тельце, от пят до макушки.
Он рвётся наружу, растёт абажуром
В словах неуклюжих, и лицах панурых,
От нервов в натяжку, и вздохов усталых.
Возник чтобы сгинуть, осадок оставив.
Б н
© Copyright: Александр Михайлович Строганов, 2025
Свидетельство о публикации №125112009126
Свидетельство о публикации №125112009126
Рецензии