Как слов
багряная вуаль,
листва по осени кружила...
Стихи... Любовь...
Огонь... Печаль...
Мир закусив свои удила
для новых пушек плавит сталь.
Любовь молчит
— и на кресте:
глумится люд
– где Бог твой — Где?!
А Он им говорить не стал,
дабы не плавили металл...
Но не унять тупую спесь,
был Авель,
ныне Каин есть.
Молиться?
— бисером сорить...
Не упустить бы Божью нить.
Не потерять бы,
не предать,
когда придётся воевать.
И не прощённых убивать...
Поймёшь ли?
© Copyright: Роман Воскресенский, 2025
Свидетельство о публикации №125112009035
Свидетельство о публикации №125112009035
Рецензии