Глава третья 19. 11. 2025г

(У меня чужое имя, чужое отчество,  чужая   фамилия).
 
Без страха что-то проиграть и потерять
я  принимаю неизбежность одиночества,
как принимают при рожденьи имя, отчество
отца (где б ни был он), как Родину, как мать.

Он тянется - тот след, тот грешный звук,
они забетонированы прошлым,
беспомощны мы,  изменить не можем
-  в сегодняшнем.
Слепы ли, близоруки?

Все, понимая про себя, звук подбирался,
нарастал …
всё оглушительнее под покровом ночи,
вторгался, обостряя  одиночество,
пока со мной единым он не стал.

Какая сила в нём, ему дана
воздействия,  влияния -  могущество!
И плющит, туманом слепленная гуща
мою естественную, мизерную сущность,
- вытягивать меня из сна.

Он этой властью, наделяет бескорыстно,
и к текстам подбирает звук, ключи.
Пишу как под диктовку:  буквы, числа
(в  сопротивлении давно не вижу смысла)
я принимаю звуки, голоса,
вслепую, и в согласии -  писать. 

И текст уже звучит, имеет цвет
от розового и  смешного,
до грустно серо - голубого
и обволакивает свет,
со мной играет, на просвет.
 - на кончике пера, в чернилах.

Уже тяжёлой каплей воска
на пальцы капает усталость
протягивает вязкий мост
к тем, кто ушёл, кого не стало.
Ты слышишь?
Эти голоса - те многочисленные звуки,
где что-то, кто-то  есть, не пустота,
в которой мы бываем глухи
Прислушайся...
Ты слышишь?

Пиши…