правда колется, как бирка на новом свитере.
мы прячем ее в карманы, в молчание, под кровать.
знаешь, дожди сейчас не только в питере,
но и там, где мы учимся друг другу врать.
это неудобно — как спать на узкой софе вдвоем,
когда хочется просто раскинуть руки.
мы допиваем остывший кофе и не поем.
мы изучаем анатомию скуки.
самое страшное — не крик, а вот этот джаз
тишины, застрявшей между ключиц.
неудобная правда в том, что «нас»
больше нет. есть стая чужих птиц,
разлетающихся в разные стороны. на юг и на север.
ты не мой океан. я не твой маяк.
правда — это когда ты смотришь на клевер,
но видишь сорняк.
просто выдохни. это не драма, не сбой системы.
просто нежность вышла, хлопнув дверью, во тьму.
правда в том, что я больше не посвящаю тебе поэмы.
и, кажется, никому.
правда
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125112007941
Свидетельство о публикации №125112007941
Рецензии