Я Пушкиным не стал, не повезло,
Но парочкой вещей могу гордиться.
Не умер в детстве всем смертям на зло
И в сорок шесть пытаюсь веселиться.
Туга печаль обходит стороной,
Точнее сам с себя её сшибаю.
Встречает жизнь мой лоб своей стеной,
Но всякий раз её я пробиваю.
Года летят со скоростью звезды,
Которая мелькнет на небосклоне.
Уходят прочь постылые мечты,
Давая место молодым на троне.
Куда ни плюнь, повсюду суета,
Я тоже мчусь в крутом водовороте,
Ищу свои удобные места
И иногда купаюсь в позолоте.
Всегда эмоций было через край,
Душа стремилась к людям нараспашку.
Но сколько человеку ты не дай,
Он отберет последнюю рубашку.
Конечно, счастье любит тишину,
Но часто я о нем везде трезвонил
И неизбежно шел потом ко дну,
Как жаль, что слишком поздно это понял.
Я Пушкиным не стал, не повезло...
© Copyright: Олег Беликов, 2025
Свидетельство о публикации №125112007831
Свидетельство о публикации №125112007831
Рецензии