Декабрьский ноктюрн

Декабрьский воздух, колкий, как верже,
Снежинок пух на стёклах ресторана.
Скрипач выводит в смутном кураже
Мотивчик свой, затасканный и пьяный.

В дыму сигарном, в гомоне столов,
Где хриплый голос пел о доле женской,
Явился мне божественный улов –
Твой лёгкий стан, твой профиль белый и совсем не светский.

Ты не мадонна с кисти Рафаэля,
Не героиня из немого кино.
Ты – поварёнок, юная камея,
Которой быть со мной предрешено.

Мелькнула в зале, лёгкая, как блик,
Среди кастрюль, ножей и поварёшек.
И мир вокруг в один короткий миг
Стал хрупок, словно россыпь карт-матрёшек.

И в сердце, где царил морозный сплин,
Растаял лёд от взгляда неземного.
Как будто кистью пишет сам Куинджи
Пейзаж души, где всё светло и ново.

Пусть саксофон рыдает свой романс,
И пьяный смех летит по залу эхом.
Я вижу лишь один волшебный шанс –
Наполнить жизнь твою счастливым смехом.

И пусть зима плетёт свои холсты,
Рисуя вьюгой белые узоры.
В душе моей уже цветут сады,
И слышатся весенних птичек хоры.

Так в декабре, под звуки контрабаса,
Средь суеты и гастроном-огней,
Нашёл я вдруг сокровище и кассу
Всех самых светлых и счастливых дней.