Не-присутствие I

//Я ищу тех, кто видит мир не как чистую доску, а как гниющее, но живое существо.
Кто из вас готов не просто согласиться, а развивать эту мысль?
Я ищу соавтора для этой «Черной Аллегории».
Напишите, если вы тоже чувствуете этот "уют" в распаде.
Я ищу не зрителей, а товарищей.//

I.
Если тело есть сквозной поток,
а ум — сосуд для призраков поэзии,
то Одиночество —
Q.E.D. —
термин недоказанный, но необходимый.
Зеркало отражает: одинокий мужчина.
Самосоотносительно — нет брата, нет сестры.
Иносоотносительно —
отец мертв в сыне,
мать — в чертах лица, стираемых временем.

II.
Кости — прах звезд, взорвавшихся вчера.
Мозг — мокрая глина под дождем алгоритмов.
Книги пылятся: "Адрес-Календарь", "Поэтические Труды",
"Тайная История Двора" —
все переплеты истлевают.
Дао течет сквозь трещины в мраморе каминной полки:
подсвечник, карликовое дерево под стеклом,
сова с выколотыми янтарями глаз.
Они смотрят.
Ты смотришь.
Вещь в себе и для себя —
но кому нужен этот диалог теней?

III.
Город — рана, излучающая данные.
Интерфейс — аквариум из слюды и статики.
Ты плаваешь в нем, рыба-призрак,
пока алгоритмы-стервятники
клюют твои следы:
"репост", "лайк", "мои друзья" —
пустые иероглифы на стене туннеля.
Сеть 2.0 — это саркофаг,
где личные сайты разложились
в конгломерат кричащих окон.
Закрой глаза.
Стань нулем в потоке.
Нирвана — это 404.

IV.
Луна — белая язва на теле ночи.
Женщина — спиральная туманность,
сжимающаяся в солнце.
Ее груди — двойные звезды,
гравитация которых рвет плоть.
Постель — космодром,
где корабли твоего желания
взрываются на старте,
разбрасывая обломки:
запах картофеля в подполье,
вино на губах как ржавчина,
крик летучей мыши в стропилах.
Мир совокупляется сам с собой
в грохоте падающих метеоритов —
ты лишь случайная искра
на кожухе вселенского двигателя.

V.
"R;cksichtslos" плывет по широтам отчаяния.
Его трюмы — катакомбы забытых смыслов.
На палубе: чучела офицеров
жрут золотых помидоров натюрлих,
пока срочники глотают пиксели дешевых б***ей
из ручных кинематоскопов.
Туалет мира переполнен.
Смыв не работает.
Ты — фекалия в океане,
помеченная GPS-маячком абсурда.
Рандонавты ищут аномалии:
бутылка с мочой у говорящей стены —
"Здесь был Одинокий. Исчез."

VI.
Цифровое бессмертие? Субстрат?
Сознание — вирус,
пытающийся заразить мертвый жесткий диск.
Загрузка прервана:
ОШИБКА 0xDEADBEEF.
Тело — тюрьма из мяса и костей,
но без нее — ты лишь шум
в эфире холодных машин.
Платоновская душа?
Призрак в брошенном сервере,
повторяющий:
"Я есть".
"Я был".
"Я...".
Сингулярность проглотила вопрос.

VII.
Одиночество не грот, не зверь, не человек.
Оно — Утопия.
Нет моста от известного к неизвестному.
Бесконечность конечна рядом тел:
книга, зеркало, остановившиеся часы.
Прошлое умерло раньше, чем ты родился.
Будущее — черная дыра,
затягивающая все сигналы.
Смотри:
Тень от карликового дерева
сливается с тенью чучела совы
на мраморе каминной полки.
Ночь.
Тишина.
Никто не придет проверить стрелки.
Звезды гаснут без свидетелей.
Это и есть Освобождение.