Вина

     Говорят - одна жизнь на век дана. Как вкусна она, когда в ней весна, соловьи, луна, и не нужно сна, как летит она, когда мир и лад как цветущий сад нежат времена...
    А уже без сна тянется она, и долга, длинна, словно вся без дна, завелась когда в ней как рак война - хоть едва видна, хоть и за  горой... И боится плоть, - кто из нас герой? - прочь сойти с тропы, из избы, судьбы по следам толпы, словно по грибы, расшибая лбы, чтоб попасть в гробы, чтоб не помня зла вглубь земля росла и за слоем слой всё жирней была, чтобы жизнь по ней вдоль времён текла...
    Впрочем, жизнь - она тем, кто жив, дана, тем, кто носит в ней имена - верна; нерожденным - тем, кто лишь семена, -  вожделенный свет, огонёк, блесна, а ушедшим - тьма, тишина, цена чьих-то чувств, пустых, как бесплодный жмых. После всех потерь жизнь - нестрашный зверь, ведь закрыта дверь в этот мир, поверь. О других мирах говорят теперь, но люблю-то свой, не хочу - в иной...
      Все мои года помню я всегда, кем мне жизнь дана и за что должна я всем тем, кто жизнь не испил до дна. Я живу, но вслед мне гремит война. Из ста тысяч бед, что внесла она в этот мир, в мой свет, всех подлей одна: что любимых нет: папа, мама, дед, - не моя вина, что ушли навек, не прожив сполна... Я без них одна, я без них больна: поддаюсь, увы, переменам всем. Не прогнулся мир подо мной совсем: видно, малый вес, и усталость -  бес, что мне в душу влез как в дремучий лес. Поищи его - хоть при свете дня, хоть в глухой ночи, наподдав огня. Языки костра лижут ночь - пестра, кровь огня течёт, - слишком  тьма остра!
     Так сгорает жизнь, и уже финал. Вновь взошла луна, у луны - фингал. Семь десятков лет смотрит в душу мне: что-то, мол, должна я своей весне, и чужой войне, и всему извне, - лик её в окне ярче стал вдвойне и уверен он лишь в моей вине... Чтобы лик не лгал, соглашусь вполне: это мой фингал, это я - во сне!..

20.11.25